Mírame.

Mírame.

Vengo a ti con las palmas hacia arriba.

Pero no en son de paz, sino rendida. 

Vengo, porque tú no lo haces pero tampoco desapareces. 

Porque hace tiempo que apretaste el gatillo contra mi pecho, pero te olvidaste de la sien y el mínimo recuerdo de tu risa sigue pellizcándome el alma.

Déjame decirte que no me queda gris en la mirada, que ya es transparente. 

Porque he llorado todas las ganas, menos las de volver a verte. 

Y esas... Esas que no se van aunque sepan que el futuro no tiene sitio para ellas, son las que están acabando con lo que queda de mí.

El cementerio de los cobardes.

Te prometo que el día que te supere y me vuelva a enamorar, seré todo lo valiente que no fuimos.

Y aunque no podré olvidarte, para llegar a ti sé que se me hizo tarde.

Pero no vuelvo a descansar en el cementerio de los cobardes.

Porque a no tenerte me resigno, pero a fingir que no sé amar... 

A eso, no vuelvo a condenarme. 

RevolucionARTE.

Aún hay cosas que me hacen feliz.

Como las señales de 120 o saber que todavía encuentras motivos para sonreír. 

¿Te imaginas tu sonrisa a mi lado superando esa velocidad en un solo beso? 

Magia. 
Arte. 

Porque yo, contigo, de ahí no bajo. 

Que estoy convencida de que nací para revolucionarte y, si he de estrellarme, quiero que sea en tus caderas. 

(Y de ahí tampoco me bajo.)

Cuanto antes.

No sé si te lo he dicho, pero me voy a París.

Me voy, faltando a la promesa de ir por primera vez contigo.

(Como falto, a diario, a la de olvidarte “cuanto antes”.)

Lo hago porque no puedo seguir echándole la culpa al amor de lo que destroza nuestra falta de valor.

Y que sí, que se puede amar de mil formas distintas...

Pero ninguna de ellas lastima y quizás, solo quizás, esto no sea querernos. 

Dueña.

- Cuéntame de tus insomnios.

• Cuéntame tú, que eres la dueña de todos.

Hacerme puzzle.

Siempre me salvas cuando estoy a punto de rendirme.

Como si hubieses nacido para encajar todas mis piezas, para hacerme puzzle.

Llegas y desatas incendios debajo de mi piel, en un solo roce. 

No quiero que preguntes, nunca más, si puedes venir.

Quiero que me digas a qué hora llegas, para recogerte, porque nada es más importante que volver a abrazarte.

O que aparezcas sin avisar y me arranques una sonrisa gigante a juego con la tuya. 

Y ni se te ocurra quedarte en el marco de la puerta, tímidamente. 

Entra, porque tienes llaves pero he dejado abierto. 

Entra a mi vida y hazlo sin llamar.

Pero llámame siempre que quieras, para contarme lo feliz que eres o para que busquemos soluciones a todo lo que te agobia. 

Yo te diré que no te preocupes por mí, que me va bien.

(Aunque sabrás que miento porque hace mucho que no te veo y aún se me quiebra la voz al pronunciar la última sílaba de tu nombre.)

San Valentín.

Hacerte sonreír es la mejor forma de celebrar San Valentín. 

Que lo hicieras a mi lado, sería la hostia.

Y no te preocupes, que si a ti no te gusta este día... 

Me comprometo a “no celebrarlo” contigo toda la vida.

Estar.

Tú ya eres.

Ahora solo tienes que estar... 

(Y eso no depende de mí.)

Agujetas.

Tenía agujetas en el alma, por doblar esfuerzos intentando amar.

Y me cansé. 

Apareciste de la nada, con tu paciencia y esos gestos capaces de todo, para ayudarme a lamer mis heridas. 

Me hiciste impermeable al dolor y estoy a un beso de quedarme a vivir en tus costillas. 

Porque a tu lado supe reconstruirme y aunque no nos necesitamos, quisimos ser y queremos estar. 

Ahora entiendo que el amor es un poco eso...

Y un poco tu sonrisa restándole importancia a los problemas. 

Milanés y sus cosas.

Debí imaginármelo cuando sonó “Yolanda”.

La vida me estaba advirtiendo que ibas a ser sufrimiento.

(Milanés y sus cosas, ya sabes.)

Pero es que justo un rato antes, había sonado “What a wonderful world” y no había nadie más que tú, allí, conmigo.

Y vale que yo soy muy de interpretar las señales como me da la gana, que así me va...

Pero, ¡joder!

No me digas que no hay un montón de canciones en las que aún podemos ser libres, porque te mentirías tanto como a mí.

Febrero.

Febrero se presenta con viajes y amor pactado en cada una de sus sílabas. 

Con menos lunas, para vivirte bien despierta, y el deseo desbordado de mis dedos sobre tu piel. 

Tengo muchas ganas de no dejar de tenerte estas ganas, de quererte sin prisas y besarte mil veces en una tarde. 

Tengo muchas ganas de que me salgas bien.

Te miro y siento que me das toda la calma que existe, porque me enseñas a desquerer cuando me hace mal. 

(La misma calma que sabes robarme en dos pestañeos.)

Y por primera vez, me da igual la música que suene, si me destrozan esos ojos mirándome de pies a cabeza y vuelta. 

Porque no sé si lo sabes, pero tienes unos ojos que ponen la zancadilla a todas mis intenciones de largarme de madrugada.

Unos ojos que no son de este mundo.

A nuestro favor.

Que si ir a contracorriente te parece difícil, yo desvío la corriente hasta ponerla a nuestro favor. 

Y paro el mundo, cuando me digas, para hacerte mil inviernos en el pelo y mil veranos en la espalda.

Y rediseño las mareas para que la luna no se mueva, la noche dure el doble y amanezca siempre en aquel domingo en la playa. 

Que si me empeño, acabo encontrando la manera de que todas las semanas sean fiesta y no tengas que irte. 

Y si veo que se me hace difícil, te aviso.

Que tú, con esa mirada, lo puedes todo.

Nadie es imposible.

Llegaste como si nada y fue como si todo encajase al instante. 

Te cogiste a mi pecho y tus ojos me gritaron que solo teníamos sentido sujetándonos fuerte de la mano. 

Me hiciste ver que el dolor es tan necesario como pasajero y que a veces merece la pena rendirse, para ganar las batallas que libramos sobre el colchón. 

Y cuando yo susurro que “nada es imposible”, tú me replicas con media sonrisa y un “ni nadie”. 

Que yo lo parecía y resultó que no.

Que lo único que me faltaba, para dejarme llevar, eras tú. 

Compostela.

Y no importa que llueva, si nos pilla en Compostela. 

Que no hay nada mejor que una despedida en la estación, con muchas capas de ropa y Fredi Leis cantando lo que siento.

“La catedral es bonita y punto.”

Y yo te digo que no, que sin punto.
Que es bonita y no se acaba nunca. 

(Que hasta en eso coincidís.)

“¿Cuántos años caben en media hora?” 

Y mira, ya no sé... 

Porque el tiempo y el espacio se me juntan cuando vuelvo a ti.

Porque si nos dicen que vamos demasiado rápido, aceleramos.

Que si contigo también me toca equivocarme, te habré vivido sin miedo. 

Vidas.

Nada, en esta vida, es cuestión de suerte.

La suerte, en mi vida, es cuestión de verte.