Lógico.

A veces sucede que alguien versiona a los Kinks y la sonrisa más que conocida del fondo del bar, parece diferente.

Más intensa. Más brillante. Más bonita.

Y coincide con una noche en la que el mar está revuelto, como su pelo, pero las olas se mueren por romperse entre sus rizos.

Es como si la vida se rindiera ante lo bonito de sus ojos.

Lógico.

Es algo parecido al desamor, pero al revés.

Es el mundo, deteniéndose a su paso.

Un mundo distinto al que existe cuando no me mira.

Nombre de canción.

Tiene nombre de canción de M-Clan, de Status Quo o de cualquiera de esos grupos que le ponen nombres de personas a las canciones, para que todo suene mucho mejor.

Para que todo suene a la vida a su lado.

Me encantaría saber si sonríe los domingos por la mañana o si haría algo para impedir que le llene la cara de chocolate un sábado perezoso, de esos que casi te obligan a quedarte en casa viendo una peli mala y riéndote de la vida.

Sé que podría acostumbrarme al sonido de sus zapatos en el pasillo, todos los lunes por la mañana.

Aprendería a vivir con sus manías, si me asegura que sus carcajadas son tan mías como yo creo que lo son.

Intentar que la felicidad nunca desaparezca de su rostro... Sería lo único a lo que querría dedicar toda mi vida.

No sé, supongo que me gustan los retos.

Y la forma en la que me pone nerviosa sólo con mirarme, haciendo como que no me mira.

Eso también.  

Siete años de mala suerte.

"Me gusta la gente enamorada, porque hace cosas bonitas.

Me gusta, porque tiene en los ojos un brillo especial cuando habla de la persona a la que quiere.

Y me gusta, sobre todo, porque no necesita muchas palabras para demostrar que todo lo que siente es sincero."

Me habló rompiendo el espejo en el que se reflejaban mis miedos, regalándole siete años de mala suerte al desamor.

Adoré la forma en la que sus ojos se clavaron en los míos, arañándome el corazón.

Había memorizado cada uno de sus gestos y no podía evitar sonreír cada vez que se acercaba a mis manos de esa forma tan especial.

Me hacía pequeñita ante la inmensidad de su belleza y el universo, aún siendo infinito, parecía ridículo al lado de su sonrisa.

"Me gusta la gente enamorada", repetía.

Y el mundo se paraba por un rato, mientras su voz acunaba con suavidad mis ganas de sentir.

Otros siete años.

24 horas.

A veces me pregunto cómo serían 24 horas sin ver sus pestañas acelerando la vida.

El mundo me grita que merece la pena vivir, sólo por estar allí cuando llega, calentando las manos con su aliento y con la nariz roja.

Quejándose del frío y diciendo que a mi lado el invierno es menos duro.

La idea de despertarme y no encontrarme con su espalda, invitándome a dibujar sobre sus lunares, hace que se me encoja el corazón.

Pero, al mirar al fondo de sus ojos cuando ponen su peli favorita en la tele y se acurruca entre mis brazos, sé que 24 horas serían una tortura.

Como lo sería que el primer café del día no estuviera acompañado de su risa o los besos más intensos no vinieran de los únicos labios que pronuncian mi nombre con un único propósito: bajar la luz, para encender el mundo.

Chaos.

There you are... 

Smiling among my chaos. 

Alternativa.

Lloraba.

Levantó la vista un instante y decidió compartir conmigo los trozos que quedaban de su corazón.

"Era alternativa.

Era la tía más alternativa que existía. 

La típica tía que no se encuentra tan fácilmente. 

La de labios rojos, ojos oscuros y cazadora de cuero.

La que besaba las bocas de las botellas con una sensualidad exagerada, sin saberlo.

Esa tía a la que le brillaba la mirada a la tercera cerveza y te contaba historias normales, haciendo que parecieran increíbles. 

Ella no era bonita, era preciosa."

No me costó adivinar de quién hablaba y en sus palabras, llenas de verdad, encontraron cobijo algunas de mis heridas.

Tenía toda la razón, era alternativa... Alternativa y perfecta, joder.

Batería baja.

Batería baja.

Vuelvo a quedarme con las ganas de decirle que quiero que todas nuestras tonterías se conviertan, algún día, en "tradición familiar".

De pedirle que sea la parte de mi vida por la que merece la pena vivir.

Batería baja. 

En el alma.

Porque está lejos y tardará en volver.

Prohibido adelantar.

Doblaban las campanas por la ausencia de tu risa entre mis labios.

El frío de una noche que ya no es nuestra, me acercó a un pasado en el que mis caricias de seda eran todo el vestido que necesitaba tu piel. 

Cuando te esperaba hasta que un perro se cansaba de ladrarle a mi sombra y aparecías al fondo de la calle, con la sonrisa brillante y tu mirada de fuego, derritiéndolo todo a tu alrededor. 

Me besabas en el cuello y susurrándome eso de "Ya sabes que está prohibido adelantar. Que si no llegamos de la mano, es mejor que no lleguemos..." dejábamos que los cristales se empaparan de tu respiración, mientras se moría otro día.

Y tú te acercabas a mis dedos.

Y yo no quería que te alejaras nunca.

Vulnerable.

No sé si fue el momento o el lugar, o simplemente que al destino le gusta lucir su poder.

La canción ("Iris", la recuerdo bien) empezó a sonar justo en el momento en el que me tropecé con tus miedos.

Ahora ha pasado el tiempo y casi no necesito ningún mapa que me guíe por tu piel. 

Ya me paseo por tu cabeza sin permiso y te acostumbraste a que te acaricie la cara, mientras la luna se muere de celos al otro lado de la ventana.

Ahora que tus temores son los mismos que los míos y supiste cómo abrazarme el alma con todos sus defectos, te repito cada día eso de "Me gusta lo que veo cuando te miro" y sonríes borrando cualquier rastro de tristeza.

En ese momento, te brillan los ojos al saberme vulnerable y yo siento como si mi pecho pudiese explotar en cualquier momento, de tanto querer.

Me gusta lo que veo cuando te miro.

Y me gusta de verdad, como para que no me importe vivir con la duda de qué pasará si te pierdo. 

Pájaros enjaulados.

Yo te miraba y tú, conmigo, hacías algo más que eso. 

Nos quitábamos las penas en un pestañeo y nos reíamos hasta que la necesidad de tomar aire nos pedía que parásemos. 

Yo te conocí los días en los que tus ojos dejaban leer tu verdad.

Tú descubriste, entre mis bromas, lo que escondían mis tristes pupilas.

Hicimos, con retales de las noches del invierno, mil madrugadas de otoño.

Supimos inventar la caída de las hojas de los árboles primaverales, para acercar el verano a nuestras manos.

Fuimos dos pájaros enjaulados que se creyeron dueños del viento y, aún sabiéndose presos del destino, prefirieron no fallarse.

Fuimos esos dos pájaros. 

Los que no supieron volar juntos cuando por fin fueron libres.

Cien.

Cien.

Es un número bonito. Como su voz.

Grave, amable, apaciguadora. 

Capaz de calmar a la más inquieta de las criaturas con una palabra dulce.

Cien son las veces que le diría que la quiero, si hoy la tuviera conmigo. 

Cien... Para empezar. 

Cien los abrazos, teniendo cuidado con sus frágiles huesos.

Cien, mínimo, las sonrisas diarias a las que me tenía acostumbrada.

Sonrisas delicadas y sinceras.

Elegantes. 

Tan elegantes como su nombre, de flor.

Como toda ella.

Daría todo lo que tengo y lo que pueda llegar a conseguir por verla una vez más. 

Daría mi voz por volver a escuchar su risa, o por volver a sentir sus manos entre las mías de nuevo. 

Y sentiría que gano, aún perdiéndolo todo, si pudiese aconsejarme una vez más como sólo ella sabía hacerlo.

Acariciando una carcajada con la sabiduría que guardaba su garganta, quitándole importancia y haciéndome sentir que todo iría bien.

Felices cien a la Rosa más bonita de entre todas las flores.

Te quiere, "a túa miniña".

Como la vida.

Se está derritiendo este diciembre dentro de mi pecho.

Puedo escuchar con claridad el eco del sonido de las gotas al caer y, paseando entre el recuerdo, me cogen por la cintura unas manos que no son las tuyas. 

Los primeros rayos de un sol que no calienta, iluminan un invierno que no es frío.

Todo está al revés y otra vez esas manos. 

Que elegí, pero no quiero. 

Como la vida. 

Imagínate conmigo. 

Imagíname queriendo.

Imagínanos volviendo a como éramos.

Volviendo a las noches de música de fondo, a los bailes sin sentido y a las comidas sin sabor, pero sabrosas.

Imagínanos volviendo a una vida que sólo tenía sentido cuando estaba del revés. 

Imagínate que quieres y que quiero y que, de repente, ya no existe diciembre en mi corazón. 

Ni sus manos.

Ni tus miedos. 

Hasta que se me corten los labios.

"Te odio", me susurra. 

Sé que no es cierto, pero lo repite cada vez que se da cuenta de que me he vuelto a detener a la altura de su boca y que no puedo apartar la mirada de ella. 

Recuerdo que la primera vez que nos vimos me fijé en que tenía una herida.

Le quedaba bien, como todo. 

Más tarde descubrí que en invierno, cuando el frío se hace un hueco entre la gente, se le cortan los labios.

Y que, en el pliegue más bonito de su sonrisa, hay una herida que no se cierra porque nunca deja de sonreír. 

A veces parece que le da una tregua pero, cuando su alegría infinita se vuelve a mostrar, un pequeño gesto de dolor le advierte que ha vuelto. 

Está siempre ahí, regalándole un poco de ese encanto que hace que sea especial.

Más especial que nadie. 

Podría pasarme la vida perfilando sus labios con la yema de mis dedos, bailando al compás al que me susurran que me odia y queriendo tener el poder suficiente para impedir que el frío nos encuentre.

A veces, cuando le pido que me bese "hasta que se me corten los míos", se enfada.

Entonces, trazo sobre su espalda el dibujo de sus labios con mi nombre que diseñé para soñar con su sonrisa las noches que duerme lejos. Y se le pasa.

"Mg", me dice. Y vuelve a sonreír abriendo la herida.

"Aunque sea un rato".

Puede que, si Leiva me recuerda a ti en cada una de sus canciones, no tuviéramos la historia más romántica del mundo.

Pero entre uñas y labios rojos, caricias indecentes y saliva, supimos adaptar el amor a la forma de tu espalda sobre la mía. 

Escribimos en millones de estaciones nuestros nombres y dejamos nuestra huella en algunos aeropuertos. 

Dibujamos, sobre muros grises, algo parecido a los colores del amor que nos teníamos.

Y puede que no fuese bonito, pero era divertido. 

Y es que no se te puede querer de otra manera, si del fondo de tu risa brota un solo de guitarra y en la comisura de tus labios se inventaron el deseo y el placer.

A ti se te quiere salvaje, rebelde y con la fuerza de una tormenta de verano... "Aunque sea un rato".

No me saludes.

Me dices que quieres que pinte de encuentros tus ganas de verme.

Y que ojalá alargar mil inviernos nuestro secreto.

Yo te pido que cuando me veas, cuando hayan pasado los años y me veas, no me saludes. 

A mí no me saludes. Sonríeme.

Entonces sabré que todo está bien, que eres feliz y que me guardas un lugar especial en tu memoria.

Sonríeme y destroza la mierda de realidad que en la que vivimos, con la intensidad del brillo de tus ojos. 

Colorea lo que quede de mi vida, con el rojo de tus labios.

Y si, a pesar de los daños, me sigues queriendo... 

Entonces sí. Acércate y, en un saludo de tus pestañas, dime que me echas de menos.